Des femmes

Dieu a créé la femme pour éviter aux hommes de sombrer dans la poésie.

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Elle lui avait donné rendez-vous à l’auberge de la Poule Mouillée.

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Toute femme mérite d’être belle. La poé­sie double ses chances.

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Après avoir payé deux ou trois fois la facture, certains choisissent de mensualiser leur amour.

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Pour aimer la vie, il faut être deux, par­ler ensemble, prouver que l’on n’a rien en commun, rien à se dire, que l’on ne s’aime pas. Dans un café. Avec des éclats de rire au miroir.

Un instant de bonheur au féminin.

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Les belles femmes ont, la cinquantaine passée, une façon de lever les yeux au ciel qui rend grâce à la coquetterie du genre hu­main. On devrait envoyer leur photo sur la lune.

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Le premier véritable amour, inoubliable, tellement sérieux, détruit le désir, échange la passion charnelle contre des horizons d'infini, au grand étonnement de l'amoureux qui se met à masturber des idées au lieu du reste.

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 Le plus beau dans l’amour ?… Ce temps où il faut réapprendre.

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Il rêvait d’une femme en flocons qui lui demanderait d’acheter du lait.          

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Et dire que je me suis marié avec ce genre de femme prétentieuse, contente d'elle, foncièrement idiote, pleine de charme, incapable d'apprécier ce qui l'entoure, possédant un cul magnifique, des yeux bleus admirables, excellente au Scrabble, spécialiste des phrases toutes faites, des faux émerveillements, des objets les plus coûteux, d'une folle générosité, capable de lécher les plaies les plus immondes, redoutable en affaires, d'un goût irréprochable pour la toilette, péteuse au lit comme personne, incapable de faire du mal à qui que ce soit, sportive de haut niveau, bavarde, nulle en sciences, ignorante en géographie, inculte en général, que l'on voudrait claquer, non pour la toucher, ni pour le désir, pas pour la salir, Dieu m'est témoin, juste pour contrarier la mouche qui se croyait pur-sang, afin qu'elle s'écrase une bonne fois pour toutes dans la merde de ses certitudes et qu'elle cesse de remuer du popotin quand j'agite ma clarine.

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A force de mépriser la vie quotidienne, d’affronter les mystérieuses puissances de la nature, depuis les commencements de l’humanité jusqu’à la fin des temps, l’artiste a conquis le privilège de guerroyer avec l’invisible. 

Voilà ce qu’il explique aujourd'hui à sa femme, dans un combat ultime.

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De nos jours, pour ne plus désirer les femmes, il suffit d’être patient. Très patient.

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L'amitié entre adolescentes est si fusionnelle, leur complicité tellement belle à voir qu'on s'étonnerait presque, lorsque l'une d'elle tombe amoureuse, que cette amitié puisse se transformer du jour au lendemain en un vide-poches capable de contenir les joies et les peines d'une seule.

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Soutien-gorge est devenu impropre avec l’usage.

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Dans la recherche fondamentale de tes yeux j’ai trouvé le CNRS en pleurs. Essaie encore, chiale mieux mon amour, c’est pour la science.

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Plus fort que la tempête monstrueuse, ba­layant le bonheur vitupérant de l’amour : le paisible chenal des rêves avortés.

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-Voilà ce qui est beau, couillon, c’est le cul de ta soeur !…

Mais la Toscane c’est pas mal quand même, pensai-je en mon for intérieur.

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Il y a dans l’heure qui suit une dispute un instant de lucidité décourageant, comme si la foudre en matière de sentiments frappait après l’orage.

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A l’adresse de celle qu’on accusait d’avoir des yeux pour voir et des oreilles pour en­tendre, elle répondit que sans son voile elle serait encore plus féminine.

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La solitude se nourrit des herbes folles de l’imaginaire. Tu es partie. Petit matin dans son rond de serviette. L’amour en fit trente-cinq recueils, Coltrane tout un poème.

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Femme violée faisant des confidences au compte-gouttes.

On devrait mettre le langage en prison.

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Calice d’une femme en couches où convergent les abeilles médicalisées, ô ma reine !…

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Lorsqu’un couple se sépare, l’un retrouve la solitude, l’autre son indépendance.

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Les yeux fermés de la maman qui em­brasse son petit à l’heure où la journée s’achève... Tout ce que la terre compte de frais et parfumé comme une peau de bébé semble s’être donné rendez-vous en cet ins­tant précis.   

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Cette nuit, j’ai arpenté pour la première fois ton ventre, tes cuisses, ton sexe, tes bras, tes seins. Le lieu m’a paru charmant, moi qui ai toujours rêvé d’une maison inha­bitée…Toi, tu me parles du paysage de tes yeux, du charme indocile de tes ambitions, de la tournure prenante de tes gestes.

J’achète, en comptant les travaux.

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 Rendez-vous manqué. Spectateur des fourberies de ce calepin?

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Quoi de plus délicieux que les messages codés que s’adressent des yeux amou­reux tournant fiévreusement les pages de leur ardente encyclique, ne trouvant jamais jusqu’au baiser princeps la défini­tion exacte de leurs maux, du moins ceux qui connaissent l’alphabet du désir mais ignorent la grammaire du mensonge !

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Fatiguée d’offrir au ciel ses nichons glorieux, sœur Bénédicte a brassé l’univers et inventé un nouveau yaourt.                          

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-Oh, je ne suis pas très connaisseuse en musique classique…

-Au contraire mon amour, : c’est toi qui as reconnu la Truite à la fin du programme court de la machine à laver.

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Accouchement bio. Le chirurgien éponge l’huile d’olive dans les yeux de la maman fatiguée. Première pression à froid du bon­heur.

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Etrange drogue que la passion amoureuse, lorsqu'on a la certitude de la retrouver; l’abstinence, au lieu de faire souffrir, provoque une douce euphorie; le manque revient à force de consommer.

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J'aime ces reflets du soleil qui s'aventurent sur un gazon fraîchement tondu. C'est le début de l'été. Les minutes, surprises par la chaleur, font de petits sauts de puce que l'espérance retient du bout des doigts, ô mon amour.

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Imparable nostalgie de l’amour phy­sique. – Et le poète voudrait lutter contre le cha­rivari de la chair par de charmantes allitéra­tions ?

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Je me rappelle cette vieille dame qui mettait un point d'honneur à prendre soin de sa jeunesse enfuie, épousant la beauté entretenue à l'ombre du mari regretté. Ce joli soliloque semblait s'adresser à l'amour envolé. Fort d'une sensibilité reflétant un coeur délicat, son veuvage s'éternisait. Le quotidien l’emportait sur la rêverie. Une heure après elle déboulait au cimetière : Dieu que cette tombe est affreuse !...  Comme tu dois être mal installé, mon chéri !... Puis elle renversait le vase de sa dernière visite, brossait le marbre de Bretagne, époussetait les alentours avec une générosité infinie, une férocité d'âme et un tour de rein grandissants.

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